每位爸爸似乎都會寫信給兒子，我爸爸以前也寫信給我，你的爸爸也不例外。
瀛瀛，在這個平凡無奇的星期三，初升的太陽穿過薄霧，照亮了窗外的基隆河，將台北盆地的空氣染成點點橘紅，樓下市場準時的傳來第一聲雞啼，這封信在電腦上以注音輸入法，一字一字的快速敲出，輕脆而急促的鍵盤敲擊聲彷彿在催趕著快遞貨車，遞送這封穿越時空的信，趕在你三十歲的生日當天，給你閱讀。這一天，你30歲，剛好和爸爸寫這封信的時候一樣。
瀛瀛，爸爸在這時後花這麼大篇幅，寫信給你，因為我怕到了六十歲，再也沒辦法寫這些，我會像90%的人一樣，連自己都不認識從前的自己，但當下卻渾然不覺，你提醒了我，說不定還被我斥責一頓，所以我藉寫信給你，鼓勵你找到自己，你有90%的地方會像爸爸，但也有90%機會你會努力擺脫你爸爸所做的事，試圖做個不一樣的人。你可能不會寫日記，甚至成為全家最不願看爸爸日記的人；你可能不想叫Mr.6，一定要取一個新名字；你可能不想出國、不想跟我們一樣。這些都是90%會發生的事。無論你的六十歲爸爸怎麼看，你現在讀了這封信，有了三十歲爸爸的批准，你可以自由的飛。
今天是2036年12月，這天，你終於到了爸爸三十年前所到的位置。現在，就在爸爸寫這封信的此時此刻，你啊啊學語的可愛聲音，正從隔壁的房間傳過來。你可能也聽到，老爸爸打鼾的聲音，也從隔壁的房間過來。兩個人之間的信，卻有四個人在場。你知道，你這個六十歲的爸爸，其實並不想將這封信給你看，但謝謝你的堅持，當你從某位陌生的叔叔阿姨口中聽到有這封信的存在，無論那個老爸爸說什麼，無論那個老爸爸用什麼理由叫你不要看這封信，在這麼一個早上，第一聲雞啼響起，你偷偷的跑到電腦前，把這個以前的爸爸找出來了。這封信其實沒寫什麼大內容，不過是輕喚了一聲，Nice to meet you, my friend，30歲的招呼，輕輕一聲，已經訴說一切。
當然，仍有遺憾。30歲的瀛瀛，爸爸永遠無法以30歲之齡與你互動，但你要知道，雖然你已聽不見我的聲音，但我仍想見你，我真的很希望很希望能見到你。
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